Sin musas

Sequito ando, las musas no me llaman y no las encuentro, siento la sequía, en cuanto vuelva lo plasmaré en palabras.

Porque siempre pueden cambiar las cosas, sobre todo, si hacemos por cambiarlas...

Mientras...

Para los que buscais de vez en cuando por aquí algo que llevaros a la boca, algo os dejo. No acabo de terminar nada de lo que empiezo y no me gusta escribir por el hecho de cumplir, espero que pronto la inspiración me haga terminar y compartir algún pensamiento digno de comentar.

Texto y música, espero que lo disfruteis...

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas moradas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
no quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos,
aterido, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llear con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.

Mi rinconcito

Este es ahora mi rinconcito, muy acogedor, muy a medida, fantastico de noche para leer, escribir, crear, sentir... este es mi sitio y me gusta

Es muy duro ser romantica y ninfomana a la vez

Se que debo artículo y como os he comentado a alguno tengo uno muy chulo y polémico casi terminado, pero ando inmerso en una vorágine de pensamientos y sentimientos y no consigo acabar ese y me surgen mil mas.

En lo que la cabeza deja de darme vueltas os dejo un video que me ha pasado una chica genial y que me ha encantado, merece la pena.

Dedicatorias

Hoy podia escribir de muchas cosas, de que nos dieron las 6:30 de la mañana hablando de lo dificil y duro que es a veces vivir, de que nos acordamos de mucha gente, de que un amigo hoy se portó como poca gente se porta, porque es una persona excepcional, de que he pasado un finde genial, de que noto mas cerca a gente que necesitaba sentir, de que estamos en el 2010, de que voy a hacer, de porque lo haría, del bien, del mal, de Benedetti, del amor, del odio...

...pero hoy ha pasado lo que hace mucho tiempo esperaba y ante lo cual no se como actuar, ha aparecido y vuelvo a tener miedo, mucho miedo...

...hoy no hablaré,la cabeza,el corazón,los recuerdos...todo, están muy lejos de esta habitación.

Pero hoy tenía pensadas dos dedicatorias y estas si las haré.

Para una persona que duda de segundas oportunidades, de magias, de muchas cosas

Lo peor del amor, cuando termina,

son las habitaciones ventiladas,

el solo de pijamas con sordina,

la adrenalina en camas separadas.

Lo malo del después son los despojos

que embalsaman los pájaros del sueño,

los teléfonos que hablan con los ojos,

el sístole sin diástole ni dueño.

Lo más ingrato es encalar la casa,

remendar las virtudes veniales,

condenar a galeras los archivos.

Lo atroz de la pasión es cuando pasa,

cuando, al punto final de los finales,

no le siguen dos puntos suspensivos

Y esta para otra persona, que es muy especial y que la debo una visita, pronto iré...